Безоружный
К чему я пишу?
Поначалу серьёзно…
Но в шутку потом это перевожу.
И даже читаю(!)
Не тем, кому послан…
А после и вовсе - мой стих хороню.
В комнате душно.
Там тянет блевать.
Стою на балконе,
Диктую.
Вместо луны -
Одинокий фонарь
Освещает мою
Мастерскую.
Неважно -
За городом,
В городе
Или
Бетонной
Коробке -
Панельной
Квартире,
А может
И вовсе
Ещё где-то
либо…
Пишу.
О тебе.
Конкретно.
Накрыло.
И мне не до нимба(!)
Над твоим челом.
Я знаю – ты не святая…
Нам всем до Олимпа –
Пилить…и пешком!
Я знаю! Но ты не такая…
Ты – тихая ночь в знойное лето,
Что мучит, но дарит прохладу порой,
Что пьянит своим ароматом, ты – ветер,
Что шёпотом манит покинуть мой дом…
Пишу наугад…
Скоро рассвет…
Мне тебя не отдать,
Не забыть, не стереть!
Я боюсь, что Слова
Я забуду во сне!
И трещит голова
Как старый паркет…
Я крадусь в тишине,
И спешу дописать
Только то, что тебе
Я могу рассказать…
Это тайна, секрет!
И беречь её нужно!
Ведь если откроюсь…
То я безоружный…
Ненавижу клише!
И клещами извне
Не хочу доставать то, что нужно!
Но ты знаешь ответ –
Меня тянет к тебе…
Вот и всё –
Я безоружный.
